Bogotá.

Quando conheci Bogotá, no final dos anos noventa, ainda fumava quase dois maços de cigarros ao dia. Os 2.640 metros de altitude, elevados a 3.200 no Montserrat, já causavam um cansaço e uma desconfortável falta de ar. Àquela época, conheci uma grande comerciante, dona de uma rede de lojas, que tinha uma filha seqüestrada pelas FARC, já havia quase um ano. Um ou dois contatos e o valor do resgate: U$ 1 milhão de dólares. O dinheiro já estava separado e meses depois foi pago, quando a narcoguerrilha dignou-se a restabelecer a negociação. Bogotá, à época, era uma cidade perigosa, com as suas largas avenidas esburacadas, onde os motociclistas eram temidos pois, em duplas, promoviam assassinatos políticos com perfeição macabra. Um pilotava, o outro metralhava o carro. Naquela oportunidade, estava indo ao ar os últimos capítulos de "Café con Aroma de Mujer", uma novela colombiana que parou o país. A cidade, "por las ocho", ficava vazia. Os bares colocavam telões para mostrar a história de um amor entre uma colhedora de café apelidada de Gaivota e Sebástian Vallejo, homem que pertencia a uma rica família produtora de café, que obviamente não apoiava esse amor. E Bogotá inteira ficava com o coração pulando e os olhos marejados. Achei a Colômbia muito, muito parecida com o Brasil, mais do que qualquer outro país latino-americano. Não só pelas novelas, mas pelo povo bonito, educado e hospitaleiro. Deveria ser o nosso país-irmão. Pelas agruras da política, é o mais distante. O socialismo, além de burro, é feio. Troca as belas colombianas que passeiam pela Plaza Bolívar na Bogotá do Uribe pelas chollas dos mercados de brujerias da La Paz do Evo Morales.